Il y a des matins où la forêt n'a pas de bords.
Un sentier n'est jamais le même deux fois.
La boue d'hier s'est durcie en quelques heures. Un arbre a bougé légèrement sous le vent, sa silhouette déplacée d'un angle. Ce que l'on croit connaître d'un chemin, c'est une carte périmée qu'on relit comme si elle était encore juste.
Lire cette entréeLa boue d'hier
est déjà autre chose.